Să nu-i săruţi,
să nu-i laşi să stea lângă tine,
să nu dansezi, să nu beai şi să nu fumezi cu ei,
să nu le vorbeşti, să nu-i ajuţi,
să nu-i cauţi
Să nu faci dragoste cu ei
şi să nu te măriţi
Dacă îi laşi să intre în tine
când te dezbraci,
te cuibăreşti în penitenciar
Unii vor scrie despre carnea
şi pulpele tale
Alţii îţi vor divulga secretele
şi toate visele aiurite
de care ţi-e ruşine
Poeţii ca puii
îţi vor ciupi îndelung pieptul
până când vei fi un exponat poetic
şi toată viaţa din tine
se va scurge ca o apă de munte
Să nu-ţi fie milă de ei
şi să nu-i plângi, dar mai ales,
să nu ţi-i faci amanţi
S-ar putea ca într-o zi toată ţara
să citească ultimul poem scris de un henry X
şi în poemul acela să fii tu, anca Y
Femeie, să nu te culci în patul lor,
să nu-i iubeşti!
(în poză: Charles Bukowski. cine l-a citit, ştie de ce.)
