Все есть, все идет своим чередом, для того, чтобы быть и идти своим чередом. 
Нет смысла в этом. И нет смысла в том. 
Не зачем помнить. Не зачем знать.
Не зачем жить и умирать. 
Но быть или не быть - впорос решеный.
Не мной. 

И память прошилась изнутри. Это как лаг программиста. Все настроено, все работает, только... ну так вот! В следующей версии учтем! Но я ведь уже - эта версия.

 И что самое смешное - после каждого всплеска-выплеска-бурлеска-бури-леска-ласки-встряски как-то самособойразумеющееся ожидаешь, что произойдут перемены, что это оторвалось и выбросилось. Но потом - бац! - и другими словами пишешь о том же, вновь и вновь обо одном и том же. 
Сурок уже не раз кусал того, кто вытягивал его из домика и крутил над собственной тенью, а не избывается. 
Или это уже та самая трезвость-норма-жизни...