Rogozin continuă să tragă în Iurie Bodiu

E vară. E luna lui cuptor. În arșița drumului se întrezărește o umbră. De parcă ar fi o nălucă, îmbrăcată în negru, cu bastonul în mână, o mamă merge spre… cimitir. Fie iarnă, fie vară, de douăzeci și ceva de ani face același drum. Și unde în altă parte să se ducă, dacă acolo îi este îngropat singurul fiu…