Avioanele zbor nencetat.
Iubirea moare în fum.
Oare să iubim am uitat?
Oare nu mai păşim pe acelaşi drum?

Toţi alergăm la nesfîrşit.
Oamenii mici au crescut.
E trist. Copilul deja a murit.
Să plîngem ce cîndva am avut!

Mecanismul mulţimii se strică.
Omul e lipsit de pudoare.
Binele nu se mai ridică.
Acum, şi speranţa moare.