Vreau să plouă. Mărunţel, solemn, simfonic. Proaspăt, ciobănesc, ritmic. Să fiu în casa de la Buiucani, în camera mea cu tapet cu orhidee, cocoţată pe pervaz, sprijinită într-o pernă, citind Conan Doyle, probabil. Învelită cu pătura verde, purtând ciorapii împletiţi de mătuşa mea, pulovărul meu drag cu oiţe şi iegări. Să beau ceai gruzinesc, cu [...]