Перечитала сегодня другое неоконченное (ну, точнее, едва начатое) макси. Че-то разговор о нём зашел, вот и вспомнила. Я ведь его, в общем-то, недавно, если подумать, писала. Зимой. Так вот, перечитываю я его и ощущение такое, что я не могла такое написать. Что человек, который это написал, не мог быть мной. Не потому, что я там по таланту не дотягиваю — нет, с этим как раз там напряженка, от самих слов я гораздо меньше кайфа ловила, чем тогда, зимой, да что там, я сейчас от них вообще никакого кайфа не ловила. А потому, что я — ха-ха, как неожиданно — не дотягиваю по соображалке.
Там три персонажа, и они всё время о чём-то думают (это я пыталась подогнаться под дух канона, дура, кто меня заставлял?), угадывают мысли друг друга, осторожно — но помногу — разговаривают, а потом думают об услышанном, и так без конца. Тогда, зимой, мне было по приколу это придумывать. Сейчас... Сейчас я понимаю, что каких-то жестоких сбоев в логике, которые наверняка там есть, я попросту не увижу, потому что я и в тех местах, где сбоев нет (ну будем гуманны, вообразим, что такие места там могут существовать), не вижу логики. А если кто-то укажет мне на ошибки и даже подскажет, как их можно исправить, я не смогу это сделать, не потому, что мне лень, а потому, что это был бы фанфик по чужому незнакомому канону. Я могу только читать, читать... Не так, как читала бы чужую книжку — настолько малоинтересную чужую книжку я вряд ли бы читала... Но близко к тому. Что любопытно, те места, которые раньше были нудными, сейчас ничем не выделяются, потому что я не могу в них вникнуть так же, как в остальные, и прочитываю так же быстро, даже быстрее...
Кто-нибудь еще будет спорить с тем, что я тупею со скоростью звука?