Вот так ведь легко сказать: «Если я еще когда-нибудь опубликую текст, в котором какое-нибудь предложение будет начинаться со слов типа "От этих размышлений его отвлекла..." — оторвите мне руки».
Только вот смысла в этом не будет. И даже не потому, что руки мне никто не оторвет, а я сама через три часа забуду. А в том, что дело не в этой конкретной фразе — в ней-то как раз ничего страшного нет, и я даже не уверена, что она у меня когда-то раньше действительно встречалась.
А в том, что я всё пишу такими вот фразами. Что никакими другими я писать не могу. Что мой так называемый стиль, наверное, уже легко сможет имитировать компьютерная программа. Это меня надо вырвать с корнем, меня всю, все мои гнилые понты, всю мою графомань, из которой я вся состою.
Не могу больше. Надоело.
И остановиться тоже не могу.
Ведь иногда, раз в полгода по абзацу, у меня все-таки еще получается? Ведь правда?
Нет, вырвать с корнем, однозначно.