Вроде я это уже говорила, а может, и в ЖЖ писала? Не помню. Ну да неважно.
Бывает то и дело ситуация, когда попадается на глаза какая-нибудь, допустим, старая газета, а на полях какие-то человечки накаляканы. И вроде явно накаляканы тобой, никто больше в квартире такой фигней не занимается. А ты смотришь на это всё и понимаешь, что смысл этих картинок тебе неизвестен. Не знаешь ты, кто эти люди, что они делают, зачем, кто их придумал. Вот, например, лысый мужик какой-то — кто это? Не было у меня от роду лысых персонажей! Или дети какие-то стоят и на горизонт смотрят. Кто они такие, откуда, куда смотрят?
Потом иногда вспоминаю, конечно. А иногда нет. Так и остаются нерасшифрованными эти каляки-маляки.
Я еще иногда начинаю по этому поводу гундеть, как же, дескать, по древним разным картинкам мифологию восстанавливают, если я тут по рисунку всего-то трехлетней давности, причем моему собственному, не могу сюжет своего же опуса восстановить?

Вчера вот еще старые типакомиксы свои накопала. Хотела отсканировать, но передумала, очень уж уродские. Даже на самых удачных страницах хоть по одной невыносимо кривой роже или, еще того лучше, по невыносимо пафосной фразе. Но я не об этом, а о том, что некоторые моменты я не смогла понять. Не потому, что было неинтересно, просто не смогла. Кто там в какую летающую тарелку зачем полез, для чего он перед этим разделся до трусов и тапочек и кто его при этом как выследил. И не в том дело, что это тупо и нелогично, хотя это, конечно же, тупо и нелогично. Просто — не понимаю.

И в тот же день, даже раньше, вспомнилось, как я летом прочла «Алтын-толобас», попыталась как-то сформулировать свои впечатления, а потом влом стало это делать. Только одна фраза застряла в голове, относящаяся к тому, что мне там типа как не понравилось, — «строгая парность догадок и напрямок». Ну хрен с ними с напрямками, это из разряда пирожков с полки за то, что не одну книжку в жизни прочла, а аж две, но фишка-то в том, что Акунина я недавно перечитала. И хоть убейси, не нашла там никакой строгой парности. Ну книга и книга, что-то упоминается несколько раз, делать мне, что ли, не хрена, кроме как подсчеты разводить, читаю и читаю.

Так вот как же оно так получается? Я вообще — существую? Хрен с ним с окружающим миром, это дело темное, но я вообще есть или нет меня? Это я рисовала эти картинки, я придумывала эти комиксы про летающую тарелку, я читала эту книжку — или глюк какой-то посторонний, от которого у меня — другого глюка — только имя осталось?