Прости меня, о новый враг.
Прости меня за то, что в состоянии, когда я не могу написать строчки для собственного текста, у меня не хватает человеколюбия написать страницу для чужого.
Прости меня за то, что сегодня я делала какие-то скучные таблицы с отчетами по количеству операций в кредитном отделе. Это, несомненно, не может быть ничем кроме предательства по отношению к человеку, называвшему меня моим другом.
Прости меня за то, что в воскресенье я не включала компьютер, а бегала по скучным магазинам покупать нефэндомный линолеум. А в субботу так и вовсе на кладбище ходила, что уж ни в какие рамки. Живые друзья должны быть превыше мертвых родственников. А живые родственники тем более подождут, ну должна я им это гребаное письмо уже полгода, ну ничего, полугодом больше, полугодом меньше.

Я рада, что не годилась ни на что, кроме как на соавторство. Хоть кто-то считает меня в первую очередь писателем. Ну, писателем-призраком, тоже неплохо.

Буду в Москве — верну все потраченные на меня деньги. Обязательно.

Гори в аду, Иляна Тетерева!
Тебе там самое место.