INFIERNO ALEGRE POESÍA DEL MUNDOOTOÑO SECRETO
Cuando las amadas palabras cotidianas pierden su sentido y no se puede nombrar ni el pan, ni el agua, ni la ventana, y ha sido falso todo diálogo que no sea con nuestra desolada imagen, aún se miran las destrozadas estampas en el libro del hermano menor, es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa, y ver que en el viejo armario conservan su alegría el licor de guindas que preparó la abuela y las manzanas puestas a guardar.
Cuando la forma de los árboles ya no es sino el leve recuerdo de su forma, una mentira inventada por la turbia memoria del otoño, y los días tienen la confusión del desván a donde nadie sube y la cruel blancura de la eternidad hace que la luz huya de sí misma, algo nos recuerda la verdad que amamos antes de conocer; las ramas se quiebran levemente, el palomar se llena de aleteos, el granero sueña otra vez con el sol, encendemos para la fiesta los pálidos candelabros del salón polvoriento y el silencio nos revela el secreto que no queríamos escuchar.
TOAMNĂ TAINICĂ
Când iubitele cuvinte cotidieneîși pierd sensulși nu se poate numi nici pâinea,nici apa, nici geamul,și a fost fals tot dialogul care nu e împreunăcu imaginea noastră dezolată,încă se mai privesc vinietele ruptedin cartea fratelui meu mai mic,e bine să saluți vasele de pe fața de masă,și să vezi că în vechiul dulap își conservează bucurialicorul de vișine pe care l-a preparat bunicași merele puse la păstrare.
Atunci când forma copacilornu mai e decât doar amintirea vagă a formelor lor,o minciună inventatăde memoria învolburată a toamnei,iar zilele conțin confuziade la mansardă unde nimeni nu urcăși cruda puritate a eternitățiiface ca lumina să fugă de sine însăși,ceva ne amintește de adevărulpe care îl iubim înainte de a cunoaște;crengile se îndoaie ușor,hulubăria se umple de zvâcnetul aripilor,hambarul mocnește încă o dată de la soare,aprindem pentru sărbătoarecandelabrele pale din salonul plin cu prafși tăcerea ne revelează secretulpe care nu dorim să-l auzim.